cuelgalo

Miguel

Miguel tiene los ojos rojos. Hoy tampoco ha dormido, y puede que mañana tampoco. Hace tanto frío... Los cartones no le tapan, solo le hacen ver, noche tras noche, la realidad. La realidad de que cada vez esta más lejos del logro y de la riqueza.
Agarra bien fuerte su bolsa. Ahí, lleva toda su vida. Su guitarra, y una sonrisa guardada en una caja con candado. Lastima que perdiera la llave.
Miguel llega a la boca del metro. Mira hacia arriba y solo ve edificios. Alguien se asoma y le tira algún papel, algún ejecutivo que no sabe distinguir entre una basura para su mierda y un hombre echo mierda.
Y sin más contemplaciones, se adentra un día más en la boca del metro y se acomoda en su esquina habitual. Se coloca cerca de la línea 4, es la hora punta.
Su guitarra empieza a soltar notas. Sus dedos, sucios e hinchados, frotan cada cuerda con un leve movimiento. Su guitarra es como su mujer, a la que acaricia, a la que le cuenta sus mejores deseos y a la que le cuenta sus sueños.
Alguien se compadece de el y le tira dinero, un chaval joven le da una patada, una señora mayor lo critica llamándole drogata. Y así hora tras hora, los mismos personajes en diferentes cuerpos.
Llega un momento en que las patadas le parecen latidos del corazón, le hacen saber que aun esta vivo. Llega un momento en que esa señora se vuelve su madre y hasta le mira con amor.

Con los 5 € que se ha ganado hoy, se compra un bocata. Unos gramos de cocaína le sentarían mejor, le harían evadirse de la realidad un rato. Pero de momento, solo tiene mente de cocainómano, aun no se ha visto tan perdido como para empezar a drogarse y acabar de destrozarse del todo...

Ya es de noche. El frío le congela los dedos y decide irse a su callejón. Hoy a lo mejor consigue dormir. Empieza a llover, y Miguel no se inmuta, sigue andando a paso lento. Deja que la lluvia le penetre toda la ropa y le llegue a la piel. Las gotas de lluvia están casi congeladas, y al llegar a su piel le hacen tiritar involuntariamente. Llega al callejón y se encuentra con su compañero de calle tirado al suelo, muerto. Sin sentir siquiera lastima, pasa por encima de el y se dirige hasta el fondo del callejón, se sienta sobre los cartones mojados.
En la mente se le amontonan miles de dudas, todas buscando una respuesta inexistente en su cerebro. Entre los cartones, encuentra una bolsita de ese polvo blanco que le puede hacer volar. Miguel duda. Piensa que más bajo ya no se puede caer. Vive en un callejón, los amigos se volvieron enemigos cuando el lo perdió todo, la familia dejo de ser uno de los pilares a los que aferrarse cuando todo sale mal, y el amor nunca lo había ido a buscar. Ya no le quedaba nada, hacía años que no sonreía.

Empezó a buscar más a fondo entre los cartones, escondidas dentro de una caja, había por lo menos 50 bolsas. Miguel, abatido, se rinde a su adicción.
Por un momento, todo le parece bonito, incluso ríe. Pero al instante, esa sensación se vuelve en odio y dolor. La coca solo ha conseguido hacerle pensar en lo que intentaba evitar. Imágenes de toda su vida le pasan por la cabeza, recuerdos, conversaciones, todo. Todo le viene a la mente, y las lágrimas no cesan. Miguel, enfadado consigo mismo, abre otra bolsita, es la 6º. Y la reacción es la misma.
Al final, la cantidad de cocaína en su cuerpo es demasiada, y muere ahí, abatido. Con los ojos en blanco abiertos de par en par, con la caja de cocaína en una mano y en la otra una bolsita abierta.
Miguel esta noche dormirá, dormirá para siempre.